Fiennes... Village perdu vers Guînes...
Mais, en dehors de cette coupure avec le monde, la région est tout simplement Parfaite pour faire mes footings.

J'en ai fait que deux depuis le début, mais à chaque fois que j'en fais un l'envie me prend d'en faire un autre le lendemain même, donc je vais augmenter la cadence.

Surtout que j'ai appris récemment que, sans le savoir, lors des Régionales du 1000m, j'aurais fini 9ème sur 20 (ce n'est pas encore top, mais je m'attendais à bien pire à vrai dire), et surtout, surtout, j'aurais battu mon ancien record de 2 minutes 58 secondes avec un temps de moins de 2 minutes 55 secondes, chose à laquelle je ne m'attendais pas: en effet, en général, quand je bats mon ancien temps, ça se solde par un malaise à l'arrivée à la ligne, mais là, il me semble qu'à la fin de la course, mis à part mes crampes partout (pourtant j'avais bien bu), j'étais en assez bon état, j'en avais donc déduit que je ne m'étais pas surpassé...

Enfin bon, toujours est-il qu'après cette compétition, j'ai passé plus d'un mois sans faire de footing... et la reprise s'est faite à Fiennes.
Mon grand-père m'a proposé de me suivre à vélo, et c'est ce qu'il a fait. J'ai démarré à un rythme que je trouvais correct: mon Ancien rythme de footing, celui que j'avais quand j'étais encore très chaud, quand j'en faisais un tous les deux jours. J'ai tenu jusqu'à la ferme des peupliers, donc environ 3 km, ce qui est assez court. D'après mon grand-père, j'allais de 11 à 12 km/h, et dans les montées il avait eu du mal à ma suivre (je l'avais remarqué d'ailleurs). Une fois à la dite ferme, je me souviens d'une nausée horrible, une envie de vomir mon bol de lait (seule chose que j'avais dans l'estomac à cet instant précis), mais je me suis retenu, j'ai repris mon souffle, et je suis rentré avec mon grand-père à la marche "rapide". Conclusion: l'utilisation du bon vieux rythme de 12 à 15 km/h n'est pas prohibée à vie, mais juste le temps d'une reprise.

Second essai, bien mieux que le précédent, mais au même rythme, en fait. J'ai tenu l'aller et le retour, et c'était comme un rêve. Imaginez cette région, enfin non, vous n'aurez pas besoin d'imaginer (c'est trop beau pour être le fruit de l'imagination humaine), voici une photo:

J'explique: La petite tour qu'on voit là-bas, c'est l'émetteur du Mont de Fiennes,
puis en dessous, une petite partie de Fiennes (le reste est caché par le relief),
et à gauche, on ne la voit pas (encore à cause des collines) mais il y a une route, et
c'est cette route qui me sert de parcours.
D'autres photos sont maintenant disponibles ici.

La région peut vous paraître plate, mais en réalité, toutes ces petites collines font un effet de "vagues" sur le paysage, et les routes qui les traversent en subissent les conséquences: sur une ligne droite de 5 kilomètres, il y aura en général 5 montées/descentes alternées lors du passage d'un plateau à l'autre, ou d'une colline à la suivante.
Et j'étais là, de bon matin, avec mon grand-père derrière à vélo. Il faisait froid, très froid, mais j'étais torse nu, en short, et j'étais dans ma course, c'est indescriptible, j'ai l'impression de courir sur un océan de champs et de petits monts, tantôt je sombre entre deux d'entre eux, tantôt je remonte et je me retrouve avec un panorama comme celui-ci (enfin mieux, même, car la qualité de cette photo est médiocre), et je le vois qui défile, comme porté par le vent. Les conditions sont parfaites, je le répète, il n'y a pas trop de chaleur, il pleut assez souvent, la route n'est ni trop plate, ni trop escarpée, il n'y a AUCUNE voiture (ça fait quand même deux fois que je fais 7km et que je n'en ai pas croisé une seule), et l'air est respirable, et frais.

Article mis à jour en permanence durant tout le mois d'Août: composé de "Brèves" de mes vacances à Fiennes, dans le Nord Pas-de-Calais

Le titre de l'article ne résume pas tout, mais seulement un des nombreux "tas de merde" qui vont le composer. En effet, un jour que je me faisais chier à la maison de Fiennes, j'ai décidé de la parcourir de fond en comble pour déterminer quel type de décoration y est dominant.
Ma chambre, c'est de n'importe quoi. Un ensemble de meubles sympa, mais de la déco bidon. Une lampe à lave à cire jaune et à liquide bleu, que j'adore. Une lampe à plasma, que j'adore aussi. Un radio-réveil tout moche, que j'adore, car il me sert la nuit, j'expliquerai dans un autre tas de merde à quoi il sert. Une radio portative que j'ai détruite sans la toucher, explications ailleurs, aussi. Et d'autres machins. Un lit, rempli de peluches que j'ai virées par dessus bord une nuit, certaines parce qu'elles me gênaient, d'autres parce que j'avais l'impression de me débarrasser de mauvaises choses, de personnes particulièrement. Puis, je regarde d'autres chambres, deux, ou trois. Et là, il y a des chevaux, en cadres, en statuettes de cristal ou de porcelaine, en rubans de concours gagnés, et en plein d'autres choses. Il y a du golf, aussi. Et du bateau. alors je pars vers les pièces "communes", la salle de bains, rien. Le séjour, la salle à manger, le salon, des chevaux ou des bateaux. Le grenier où je suis en train d'écrire, qui n'est pas un grenier, tant il est propre et aménagé comme une pièce de réceptions semblable à celles du rez-de-chaussée, est lui aussi paré de bateaux, de chevaux, et d'autres petits trucs minoritaires, des cristaux, et des souvenirs de pays lointains que je ne visiterai jamais, même si j'en ai un jour l'occasion. Aucun intérêt, après tout, je suis un jeune con. Le grand gagnant est donc le couple Bateau/Cheval, les deux thèmes les plus répandus chez nous, l'un à mon père, l'autre à ma grand-mère, aucun qui m'intéresse spécialement.


Plusieurs nuits consécutives, de 22h00 à 2h00.
Je n'ai rien bu ce soir. Je ne peux pas dormir. Etrange relation. Rien, pas d'Ice tea, pas de Burn, pas de café, aucun truc censé m'empêcher de dormir. Pourtant, dès que je me couche, je ne tiens pas. J'essaie. Je force. 5 minutes après, je me réveille en sursaut, j'ai l'impression d'être en train de me noyer dans mon lit après un dessalage. Une couverture par terre. Une deuxième. Un oreiller. Des peluches, aussi. Et j'en vois d'autres dans mon lit. je les balance. Elles m'énervent. Elles me rappellent des gens que je déteste. Des gens du collège, d'anciennes relations. Des gens de ma famille. Des gens que je ne connaîtrai jamais. Mais que je ne déteste pas moins pour autant. Des gens, des gens tout court. D'où la nécessité de les envoyer à l'autre bout de la pièce. Pièce sinistre. Rien. Aucun intérêt, ici. Si. Un. Une radio. Je vais la régler. 5 minutes, c'est fait. J'ai Radio Classique. Mais ça ne suffira pas. Il faut une lampe. deux, c'est mieux. Lampe à lave, lampe à plasma. Et quand j'allume la lampe à plasma, l'harmonie de la musique classique se transforme en cacophonie digne de Para-Noir de Marilyn Manson, ou de Boulevard de l'Hôpital de Katerine. Cette lampe a plasma a donc une fonction cachée. Un brouilleur électromagnétique dans ma chambre. Voilà que je me mets à coller l'antenne du pauvre petit appareil déjà bien perturbé à la boule de verre de la lampe au double-jeu. et là, l'écran déconne, l'écran se fige, il n'y a plus d'écran. J'écarte la victime. J'ai réussi: plus d'heure, plus de date. "Coupé du temps". J'éteins mon prototype d'émetteur anti-électromagnétique, et la radio reprend sa belle et douce musique, puis l'écran revient à l'état initial, mais à la date initiale, le premier Janvier 2003, à 12 heures. Je connais maintenant l'anniversaire ce cette machine. Je ne manquerai pas de le fêter, en plus ça tardera pas. Radio Classique. "C'était la fugue de Jean Sébastien Bach, par le quatr[?] de [?]" (trou de mémoire qui m'empêche de me rappeler de la fin d'un mot et de la fin de la phrase aussi). C'était beau. Mais je ne dors pas pour autant. Que faire ? Rien. Ah, si. j'ai un radio-réveil qui a deux bandes, lui. la FM, des fréquences de merde où plus aucune radio ne mérite ce nom à part Classique, et la MW, inconnue jusqu'à présent, enfin, presque, quand j'étais petit je m'y aventurais avec ma chaîne hi-fi pour chercher de nouvelles radios aussi. Je cherche. Il y a bien plus de choix. Les nombres sont plus gros. vers les 630 je sais pas quoi, je trouve un machin avec des Anglais qui parlent, et comme il y en a un dont la voix m'inspire, au point de me faire rédiger tout ça, je garde. J'écoute. Ils discutent. Je comprends le sujet. mais je ne me souviens plus. Ils changent de sujet trop vite, ils parlent de n'importe quoi. Et je ne dors toujours pas...

Date inconnue, vers le midi.
Ce chat m'intrigue. Il a un regard différent de tous ces chats débiles qui se sauvent en me voyant. Il se sauve aussi, quand je l'approche. Mais il a quelque chose au fond des yeux. On dirait qu'il peut penser. A la façon dont il m'observe, il parait concentré et pensif. Il ne parle pas. Moi non-plus. Je ne miaule pas, et lui non-plus. Non. Aucun langage, mais je suis persuadé qu'il pense. Je le sais. Il n'a pas peur, au fond. C'est un réflexe de chat sauvage. Mais, il n'a même pas l'apparence d'un chat sauvage. Seulement l'attitude.

Quelques après-midi.
Grâce aux quelques photos dispersées dans ce blog, vous devriez pouvoir m'imaginer, adolescent de 15 ans fan de costumes d'adulte, costard, chemises, etc., qui s'habille comme un VRP pour aller au collège, dans l'avion, en ville...
Et bien, comme quoi la région change les habitudes, vous devriez essayer de m'imaginer en caleçon dans le jardin, le soir, sous la pluie, en train de faire de la balançoire, avec une télécommande de lecteur DVD dans la main (car il y a le Live de Katerine à regarder, ne l'oublions pas surtout), ou encore en train de regarder les découvertes de mon grand père dans un garage, encore une fois en caleçon, avec le verre d'Ice Tea dans la main, et le regard fasciné par ce carton qui contient un passé informatique très chargé: des disquettes, des disques, des logiciels... j'en ai embarqué un, je ne sais pas pourquoi, "E@sy NY", un truc pour découvrir New York, si ça se trouve ça date d'avant le 11 Septembre 2001 (oui, 2001, on a trop souvent tendance à dire 11 Septembre sans dire l'année, comme s'il n'y en avait eu qu'un seul)...

Lundi 28 Juillet, dans un avion.
Je prends cet avion tout seul depuis que j'ai 4 ans. Je le prends à chaque vacances, à l'aller et au retour, constamment. Et, sur la centaine de vols que j'ai du me prendre depuis, celui-ci fut unique. Parce que pour la première fois, j'étais placé à une issue de secours. Au départ, rien de spécial, juste la contrainte de devoir placer son sac dans le porte-bagages, chose qu je déteste (un sac neuf, en plus). Mais lorsqu'on s'ennuie, on trouve toujours des trucs à lire dans un avion. Notamment la fiche de secours, qui indique le type d'appareil, et les consignes de sécurité. Mais justement, les 100 fois précédentes où j'ai relu ce bout de papier plastifié aux normes françaises, j'avais toujours le même entre les mains. Cette fois-ci, je suis tombé sur un "spécial", adapté à l'issue de secours, justement.
"Veuillez prendre connaissance de ces consignes: en cas de nécessité, si l'équipage ne peut pas se charger de gérer ces taches, votre aide pourrait s'avérer précieuse"
dans ma tête, ce texte s'est transformé en "Si on doit tous crever, tu es responsable et tu choisis de sauver ou non ta peau ainsi que celle des autres."
Grave erreur, madame, de m'avoir donné cette responsabilité: ça m'oblige à réfléchir. C'est vrai, pour la première fois dans ma vie, j'ai l'impression que ma valeur humaine est passée de 1 ☺ (j'ai décidé que ce symbole sera l'unité humaine, autant dire une "conscience") à 100 ☺ . Donc, si le 1 ☺ que je suis meurt, les 99 autres ☺ meurent aussi. C'est génial. J'adore ce sentiment, inconsciemment bien sur, car je suis dégoûté par ce genre d'abus, cet orgueil débile, mais quelque part, pour une fois que ça arrive, ça fait réfléchir (je crois que je me répète), et c'est marrant une fois qu'on y est.

Lundi 28 Juillet, dans une voiture.
Au fond, il est vrai que je déteste le Pas-de-Calais pour plusieurs raisons. D'abord, c'est là que je suis né. Ensuite, c'est là qu'habite mon père. Mais, j'aime cette région aussi quelque part, au niveau des paysages, et de la vie que j'y mène. Rien qu'à voir cette chance que j'ai eu, depuis l'aéroport de Lille, j'avais eu un beau temps digne du Sud, et au dernier moment, j'ai vu Fiennes, avec un gros nuage au dessus, comme dans ces dessins animés où il ne pleut que sur le personnage martyre qui chante du blues et qui trébuche dans la boue. Là, c'était mon beau village qui subissait ce sort, mais il ne se plaint pas, et moi non-plus: on dirait qu'on traverse une autre dimension, vu de loin c'est comme si c'était coupé du reste de la région, à l'extérieur il fait beau comme tout, et une fois dedans, il y a même de l'orage. Ce fait divers n'était pas du hasard pour moi, je ne suis pas religieux, mais j'aime faire des rapports entre mes pensées et quelques phénomènes, j'ai envie de dire que s'il pleuvait sur Fiennes ce jour là, c'était parce que j'arrivais, et que je devais retrouver ma météo favorite, en guise de bienvenue, la pluie. Aucune ironie dans la dernière affirmation, je suis sérieusement un adepte des temps de merde, la pluie, c'est le meilleur temps pour mes footings d'une heure, c'est le meilleur temps pour être malade, c'est le meilleur moyen de faire croire aux gens que je suis brun car mes cheveux changent particulièrement (je veux dire plus que chez d'autres blonds) au contact de l'eau, c'est le meilleur temps pour gueuler, tout seul dans son village "Quel temps de rêve !".

Samedi 2 Août, chez moi.
Et bien aujourd'hui c'est ma fête, on me l'a rappelé la veille, j'y avais vaguement pensé un peu avant, et, au final, le jour même, rien =) J'ai donc réussi ma mission, et j'ai un souvenir qui revient, celui de mon XVème anniversaire, que j'avais passé avec un ami et mon cousin en guise d'invités, et pendant lequel je déprimais fortement, et je ne voulais plus rien. Et bien aujourd'hui c'était ma plus belle fête, car j'y pensais, et personne d'autre que moi n'y pensait, et c'est ce qui me plait le plus: je veux être le seul à penser que je suis né le Jeudi 14 Janvier 1993, et je veux être le seul à penser que je m'appelle Julien. Je n'ai pas besoin de cerveaux annexes pour venir me rappeler ce genre de choses, et encore moins pour célébrer ces dates stupides, avant de venir m'annoncer ces machins, dites-vous qu'il y en a environ 7 milliards d'autres à fêter ailleurs, et qu'eux au moins ils en sont ravis.

Samedi 2 Août, 22h55 précises
Ils parlaient de basket-ball, cette fois-ci, sur la radio anglaise. Je ne me souviens plus du nom... ah, si, Michael Jordan. Encore une preuve que je n'arrive pas à dormir.

Jeudi 7 Août, dans les entrailles du "manoir"
J'ai toujours aimé le jeu Metroïd pour ses passages se déroulant dans des salles es machines, dans des pièces remplies de câbles, tuyaux, fils et autres. Et pour une fois, j'ai du aller jouer un rôle similaire, sans le danger de mort évidemment...
Cette maison, que je nomme manoir sous le faible prétexte que je n'en ai jamais vu de plus grande, parrait rustique et vide d'installations complexes vue de l'intérieur, enfin de l'intérieur normal, celui où l'on vit. Les 5 chambres, plus une sixième non aménagée, la salle de bains, le salon, le séjour, la salle de récetions, la laverie, le salon du grenier... tout semble fonctionner par la force de la nature, aucun chauffe-eau qui dépasse, aucun compteur dénudé. Mais, lorsqu'on ouvre les bonnes portes à l'étage, on entre dans la partie "Metroïd" du bâtiment, l'endroit où on voit le ballon d'eau chaude, les tuyaux partout, les installations électriques, le système de chauffage général relié à la cheminée... les entrailles du "manoir", comme le titre du tas de merde l'indique. Ces derniers jours, plus grand chose n'allait, dans ce même étage. Deux prises électriques qui ne marchaient plus, et une lampe, aussi. J'ai donc aidé mon père à arranger tout ça. Pour la lampe, c'était classique, fin de vie oblige, changement fait en 10 minutes (modèle d'ampoule "spécial perte-de-temps" oblige aussi). Mais pour les prises... on a du passer par ces portes décrites plus haut. Et les dégâts étaient visibles, sur une sorte de "mini-compteur", une partie avait fondu sous l'effet d'une surchauffe, les fils avaient grillé aussi, et il a fallu passer 30 minutes à chercher quel fil allait vers les prises, changer la partie brûlée du compteur, mettre un autre fusible, revisser le tout... Enfin bon. Et j'ai retrouvé deux documents historiques, deux cassettes magnétiques plus précisément, une des Pink Floyd (Wish you were here), et une de Jean-Marie Le Pen, un discours contre l'Europe de Maastricht, je ne l'ai pas écouté, et je me demande si je l'écouterai un jour.