Réclame

L'irrationnel raisonne bien au-delà de notre propre perception des choses.

L'abstraction de la réalité est en vérité chose facile quand on dort, mais pas quand on est éveillé.

Là, c'est une toute autre histoire.

Notre éducation nous a façonnés de façon plus ou moins conforme à la norme.

Norme que nous ne définirons pas ici par manque de temps.

Pourtant, certains individus sont plus égaux que d'autres, comme aimait à le dire le grand philosophe Michel Colucci.
Voler de ses propres ailes est le propre des volatiles.

Enfin, pas tous ! Voyez les pauvres poulets élevés en batterie...

Les pigeons, par exemple... non, c'est un mauvais exemple.

Prenons plutôt les moineaux.
Ah ! les moineaux... Ils sont petits, marrants et pourtant, ils squattent nos villes et ne paient pas d'impôts.

D'autres sont aussi petits, moins marrants et nous font payer des impostures...
L'aire est dégagée.

Je pense pouvoir un jour m'envoler...

mais le plus tard sera le mieux, car je pense que ce voyage n'aura pas de retour.

Ou alors, très très dure sera la chute.

Il faut, oui il faut... ne pas se retourner le cœur.
L'empreinte, défaut, emprunte les faux.
Il faut, oui il faut... ne pas contourner la peur.

La feinte ne retarde que la douleur.

Il faut, oui il faut... ne pas séjourner ailleurs.
L'étreinte, douce ou amère, des pleurs.
Vraiment ? Le ciel est vide !

Isolée, la petite boule bleue ne tourne plus rond.

Que deviennent les étoiles ?
Un autre ailleurs ?
Elles crépitent, en silence,
Inondées dans un déluge aveugle.

Il faut, oui il faut... lever la tête
Pour voir que l'on n'est rien !
Des silhouettes bruyantes dans le noir.
Des ombres grouillantes dans l'obscurité !

Il faut, oui il faut...
L'irrationnel résonne.
Pourtant, personne ne s'étonne.
Que devient l'homme ?
L'homme que l'on nomme.

Il faut, oui il faut... que l'on consomme.
L'homme consume l'homme !
La flamme de l'ignorance embrase l'âme.
Le pustule éteint la culture !

Il faut, oui il faut... lire et relire
Ces vers, ment le poète, sévère.
La terre, mère et source de vie, se flétrit
Ici, point de flatterie pour l'écologie,
qu'un triste constat d'égout... tant redouté
et pourtant si prévisible.

Il faut, oui il faut... continuer à exister !
Même si notre chemin après la lumière blanche
se termine.

José Spéret (Le chant des pleurs)

Je trie, tu tries, nous détruisons...

J'adore ces emballages refermables...
C'est bien pratique, on grignote un truc et hop ! On rabat le joli adhésif.
C'est "hyper" écologique, non ?
Un rabat supplémentaire sur un emballage déjà très généreux.
Le plus souvent, l'emballage coûte plus cher que le produit.
Société de cons sommation. Non, je m'emballe trop vite...
Dans écologie, il y a éco, comme dans économie...
Je pense que c'est la seule chose que ces domaines ont en commun.
Et pourtant, tout reste à inventer.
On réduit bien les circuits imprimés, on frise l'application des nanotechnologies...
On réduit tout... Pourquoi pas les emballages ?
L'hygiène, le marketing, la diffusion, le stockage... sont des contraintes... Bla, bla, bla.

José Spéret "Faire de la planète un centre de tri potable"

Les conseilleurs ne sont pas les payeurs...

C'est ce que me disait, il y a trois jours, mon ami l'âne.
Les idéeurs (émetteurs d'idées pour un meilleur futur) sont les nouveaux utopistes.

Mais, même l'idée la plus belle n'a aucun avenir si elle n'a pas l'absolution des grands anciens*...

(ceux de la presse et de la politique).

"Heureux qui communique", me disait mon ami l'âne en continuant.
"On les écoute, mais on ne les entend pas..."

*soi-disant sages

José Spéret ("Faire mieux la prochaine fois", ouvrage à paraître).

L'humour perse...
... tous les boucliers de Sparte.

La prose repose,
la poésie revit.

L'automne gomme les arbres,

Une voie rauque et triste,
qui se mêle aux accords
parfois monotones des guitares.

Une voie rauque et triste,
qui raconte de sombres histoires
où le bruit de la mer sort des cordes des guitares.

Une voie rauque et triste,
qui vous tire les larmes.
La mélodie devient mélancolie.

Une voie rauque et triste,
des contusions et la confusion
sont souvent sa conclusion.

Le fado est une fissure,
une petite brisure de l'âme.

José Spéret (Poésie et aphorismes)

Telle fut ma vision.
Une projection d'images en trois dimensions sans support, ni écran de quelque sorte.
Un genre d'hologramme comme dans Star Wars, mais en plus stable.

Je passe la main à travers, ça ne bouge pas.

L'image très haute définition plane devant moi. Au sol, un simple minuscule dôme de verre.
Visiblement, la personne sur la projection s'adresse à moi.

Puis viennent des bandes-annonces suivies d'un programme pour visiter la ville, ses monuments, ses lieux de culte et de culture.

Une musique venue de je ne sais où arrive à mes oreilles, en même temps qu'une délicieuse odeur de cuisine italienne arrive à mes narines.

Sur l'écran, le plan et le visuel du restaurant.

Après un succulent repas, assis sur un banc, je visite les rues de la ville, d'un point de vue que peu de touristes ont utilisé jusqu'à présent.

Au-dessus des toits, au gré des bâtiments, je croise ici un chat de gouttière, là un congrès de moineaux, plus loin encore un pigeonnier squatté par des artistes peintres.

En m'allongeant sur le banc, l'image des actualités suit ma position, toujours parallèle à moi.

Suite à un entretien avec une personne à l'autre bout du pays, le programme reprend où je l'avais interrompu.

Où que l'on soit, l'accès aux hologrammes est instantané. Plus d'interface.

Quelle merveille ! Plus aucune contrainte de réseau...

Oh, bien sûr, quelques publicités çà et là...
Mais bon, seulement sur les chemins, lors des visites virtuelles.

José Spéret ("Faire mieux la prochaine fois", ouvrage à paraître).

Tout ne s’explique pas.

Partant de ce principe, rien ne s’explique pas non plus.
Mais alors, qu’est-ce qui s’explique ?
La théorie enseigne la pratique.
Cette dernière renseigne plus souvent la théorie.
Partons d’un constat d’échec : plus on a d’informations, moins on en sait.
Les réponses soulèvent beaucoup trop de questions.
Abstraction faite du doute, la recherche ne fait qu’augmenter la difficulté.

"Si l’infini commence demain, hier, il s’achève."

Aberration ou réalité scientifique ?
Nulle hypothèse ne viendra apporter ici une réponse.

Mais l’on verra naître un vivier de questions, de suggestions, et d’affabulations excentriques.

Dans la série "on vit une époque formidable"...

Un archéologue suisse est tombé, complètement par hasard, sur un cimetière de mots.
Enfouis, oubliés, disparus depuis des milliers d'années.

Ont-ils vraiment existé ?

Damnés, certainement, ils l'étaient ces mots.

Leur sens et leur signification ne peuvent être que des hypothèses. 
"Esotériques, non, je ne pense pas" a révélé le professeur aux nombreux médias présents lors de sa conférence de presse surréaliste.

Ironiques, les journalistes, toujours plus au courant des événements que les propres acteurs des faits qu'ils commentent, se sont emmêlés stylos et micros pendant le discours quasi onirique du scientifique.

Des gargouillis, des éructations, un invraisemblable charabia inaudible et incompréhensible sortaient, comme psalmodiés, de la bouche de l'éminent intervenant...

Pour l'heure, à ce jour, dans l'état d'avancement de notre civilisation, les conclusions sont que le professeur a mis la main sur un texte codé, dans une langue certainement extraterrestre. 

Et là, même notre langage et notre communication universels googlonet.65 ne peuvent l'expliquer. Le titre de ce document s'appelle... enfin, je crois : l..e..s...d..r..o..i..t..s...d..e...l..'..h..o..m..m..e.

5 novembre 2055

José Spéret (extrait de "Mémoires d'après-demain")

En poétique,
pays de l'éther,
ce pays fantastique,
les mots sont éphémères
et magnifiques.

On peut se souvenir, en vers,
d'un coucher de soleil
inoubliable, au bord de la mer,
comme d'un rêve vermeil.

Le pire est de ne pas trouver les mots
pour le décrire.
La description est une galère,
si l'on ne veut pas être mièvre et rigolo.

Il n'y a pas de mot assez beau
pour définir le bonheur.
Pas de mot assez haut
pour toucher les cœurs.

Sous les pavés d'émotions, la page reste vide,
le stress envahit l'écriture.
Sous le stylo, celle-ci devient torture,
Immaculé, le papier devient avide.

Les rêves en nous sont enfouis,
les cauchemars sont là... encore.
En poésie, personne ne se réjouit,
dans les vers sont les remords.

La pensée est dissipée,
dans les strophes sont les accords.
Les couleurs des idées
restent au port.

Le doute est vague,
le goût amer.
L'esprit divague,
dans les cieux, en l'air.

José Spéret ("Faire mieux la prochaine fois", ouvrage à paraître).

L'art de la poésie permet de se plaindre des maux par l'écriture.
Parfois, sans sombrer dans la caricature.
On peut décrire, sans être ridicule,
un homme politique comme un rejeton de pustule !
Il est possible que certains tiquent
ou que ce dernier s'offusque, pathétique !
Et alors, ce ne sont que des mots qui piquent,
évidemment pas très sympatiques.
Tordus, tout nuls,
assez pointus pour s'accrocher au pull.
Comme des uppercuts,
frisant parfois l'insulte.
Peu importe le support,
s'il mène le message à bon port.
Si l'on fait comme les vieux sages,
on reste là, à se taire, rongeant sa rage.
Par contre, on peut aussi y croire,
et s'en prendre aux pouvoirs.
On hausse la voix !
Surtout, on n'oublie pas de passer par l'isoloir
et de laisser sa voix.
Là, sans se casser la voix,
on peut, peut-être, influer sur la voie...
Même si elle est sans issue !
Je m'arrête là, le manque d'espoir tue !

José Spéret ("Faire mieux la prochaine  fois", ouvrage à paraître).

Prisonnière de l'arbre, l'onde vagabonde ne s'essouffle plus.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

Souillée d'immondices marketées,
plastifiées et perfidement empoisonnées,
agonisante
elle laisse derrière elle le cortège funèbre d'une faune et d'une flore asphyxiées.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

Le sombre ruisseau halète, s'égosille, s'éparpille,
voilà qu'on le torpille.
Sous le torrent des larmes de la rivière,
les carcasses de poissons vacillent.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

L'horreur touche aussi les rivages amers et instables.
La mer assoiffée et affamée avale tout le sable.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

Salées sont ces larmes,
sourdes, ces alarmes.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

C'est dans l'oubli que s'abreuvent les fleuves.
Ombre parmi les décombres,
l'eau ne respire plus.

José Spéret (extrait de "Mémoires d'après-demain")