Moi, qui ne suis plus écolier.

Avec un crayon, dans un tiroir,
je l'ai rangé.

Moi, qui ne suis plus collégien.

Après avoir erré sur les trottoirs,
je l'ai ouvert, ce tiroir.

Moi, qui ne suis plus lycéen.

Sur la table, je l'ai posé.
Sur la plage blanche, j'ai pleuré.

Moi, qui ne suis pas écrivain.

Des larmes amères
ont envahi mes yeux.

Moi, qui ne suis pas poète.

Il y a des mots qui coulent,
d'autres qui se fondent dans le moule.

Moi, qui ne suis pas conteur.

Le crissement du crayon sur la feuille
s'avéra un véritable écueil.

La suite, je ne vous la livrerai pas,
la mine du crayon s'est cassée.