Ivre, le pêcheur délire comme un prêcheur.

Lisse, l'âme de l'eau va du mât aux mets.

L'effet mer tangue et brouille sa vue.

La houle, bercée par les alizés, le maintient éveillé.

Il dérive au pays des chimères et aperçoit, à l'horizon filant, les arêtes des six reines.

De rames en galères, sa vie de moussaillon n'est plus qu'une fine écume dans sa mémoire.

Matelot au ras des flots, il rêve d'être capitaine et de battre les baleines aux chants.

Vigie perchée en haut du mât, les pieds dans le vide, la tête dans les nuages, il hait tous les orages.

Il se bat, tôt et tard et son sang d'encre ne lâche pas les amarres.

Il ferme les yeux et imagine les fonds marins, les pires œuvres du plancton, des pieuvres et des poissons.

Pris dans les filets, il hausse le thon et, à coups d'espadon, taille les mailles du grillage.

Son réveil fut brutal.
Il fut happé par les abysses, une pince de crabe entailla son gros orteil.

De vagues en vagues, de lames de fond en fond de larmes, il se noya dans sa douleur.

José Spéret (Poésie et aphorismes)