Là, naissent toutes les angoisses.
Confinés, les patients, qui ne le sont pas du tout,
se cachent la bouche en entendant les autres et leur toux.
Je hais les salles d'attente.
Elles me crispent, plus encore que les corbeaux qui croassent.
L'appréhension est démultipliée,
dans ce lieu confiné.
Les magazines ont toujours au moins deux ans,
on les regarde sans voir ce qu'il y a dedans.
Les multiples chaises
me mettent mal à l'aise.
Les gens vous regardent, effarés,
comme si vous étiez bigarrés.
Sur les murs, les posters
sont toujours des plus austères.
Il y a souvent deux portes, si ce n'est trois,
et la bonne n'est jamais celle qu'on croit.
Les lustres suspendus
projettent l'ombre du pendu.
Il y fait trop chaud et l'on n'arrête pas de transpirer.
Ou la clim est à fond et l'on est glacé.
A force d'avoir trop attendu,
dans mes rêves, je me suis perdu.
Le cauchemar est au réveil,
quand la cloche me tire du sommeil.
José Spéret ("Faire mieux la prochaine fois", ouvrage à paraître).