Un texte écrit, il y a deux mois, dans le train qui me ramenait de Nantes. Kayama, ma sorcière, fusionnait dans mon esprit avec les mouvements , d'Henri Michaux, ces poèmes graphiques composés de signes étranges qui sont autant de créatures dansantes. Comme tous les écrits mis en ligne depuis quelques semaines il s'agit d'un texte brut, c'est à dire sans réécriture. Le travail sur les mots, sur les phrases, viendra plus tard.

Pour les créatures dansantes
Pour Kayama aussi

Seule était la créature, perdue dans une nuit qu'elle ne connaissait pas.

Elle émettait de petits sons cristallins et de chacun de ces pleurs naissaient de minuscules étoiles qui tombaient doucement sur le sol. Parfois l'une d'elle se transformait en étoile filante et s'enfuyait pour se perdre haut dans ce ciel ténébreux, à nul autre semblable.

La créature tournait lentement sur elle même. Pareille, au milieu de cette pluie de lumière qu'elle générait, à un danseur ou à une danseuse. Difficile de savoir s'il était elle, si elle était il.

Son corps se déformait sans cesse et des bras jaillissaient de sa masse informe. Des membres qui lui donnaient soudain un caractère plus humain. Silhouette d'encre perdue dans cette nuit si dense.

Petit à petit elle prenait plus d'assurance. Sa danse s'accélérait et les protubérances se faisaient plus nombreuses et chacune d'entre elles se séparait du corps pour devenir indépendante.

Et très vite la créature ne fut plus une mais plusieurs. Et ses enfants dansaient à leur tour et la nuit se remplissait d'étoiles. Car les créatures étaient si proches l'une de l'autre que dans leurs mouvements leurs membres se frôlaient dans un feu d'artifice d'astres miniatures.

Et leurs chansons cristallines se mêlaient dans un chant unique et leurs corps s'étreignaient, si fort, si fort, qu'au coeur de cette nuit ils fusionnaient. Et, de nouveau, seule fut la créature.

Alors, mince silhouette d'encre, elle dansa encore plus vite, plus fort.

Et bientôt, de nouveau, elle fut plusieurs.

Les notes cristallines nées de ces formes en mouvement se transformaient en mots. Mots insaisissables, comme de furtifs glissements chuchotés, dont elles seules pouvaient comprendre la signification. Mots qui se croisaient, s'enlaçaient, s'entrelaçaient, s'embrassaient, dans des étreintes si intimes qu'ils finissaient par jouir les uns des autres. Puis recommençaient, insatiables, jusqu'à ce la fusion de toutes ses créatures dissemblables conduise à leur néantisation.

Et la nuit, intense, cette nuit qui ne se connaissait pas elle-même, demeura sans la moindre vie qu'elle puisse abriter. Traversée de temps en temps par une étoile filante.

Emmanuel Collot, sur le site SF Mag, chronique ma nouvelle Le Snart chasse toujours, parue à la suite du roman d'Alain Le Bussy, Rork des plaines :

Quand à notre Markus, notre Frederic Brown attitré, il poursuit dans la même veine cet humour pince sans rire, quoique dans ce récit, il semble faire montre d’une plus grande complexion de l’intrigue et ouvre plutôt à des interrogations plutôt qu’à la satire dont il faisait preuve dans le sublimissime “Le Gnok” qui en a fait glousser férocement plus d’un. Avec cette nouvelle cependant Markus reste toujours dans le registre des tites bestioles façon Gremlins, Critters ou Alf de service, sauf que là, son Snart est un véritable expert en dératisation qui va très mal tourner. Qui a dit que seuls les flics et les profs pétaient les plombs ????

Alors voilà qu’un soir, notre Snart, sorte de fouine extraterrestre confinée dans les sous-sols de la Station 7, perçoit une communication extra-sensorielle agressive que les instruments de la Station où il bosse en sous marin n’ont même pas repéré. Une bombe logique doit faire beaucoup de dégât, car voilà notre Snart qui trépasse et nous qui doutons du réel. Et si nous n’étions que des soldats conditionnés par une puce, mais dont une espèce de virus en biaiserait les fonctions pour nous condamner à vivre dans un univers alternatif où nous serions tout autre et, comme d’habitude, les seuls à y croire ? Une angoissante histoire sur la relativité du réel, sur sa facticité, à moins que ce ne soit sur la duplication du réel quand l’esprit se met à croire en un monde autre où il serait autre. La fin est symptomatique d’un grand écrivain dont on attend toujours le premier gros roman nous contant l’enlèvement de Paris Hilton par un groupe de ET qui ont la gueule de celui du film de Spielberg, mais seraient d’incroyables pervers et des fous de logique quantique, à moins que ce ne soit ces courses de chevaux qu’ils prennent pour des étoiles filantes et dégommeraient comme à un stand de tirs. Bon j’arrête parce que là j’écris à sa place, et mal en plus…..

Pourvue que la bestiole Leicht se réveille un jour, ça nous changera des guimauves sf et nous fera chaud au ventre, comme un bon plat de nouilles bien grasses arrosées d’un bon vin rouge, rien que ça……

Je fais partie d’une génération qui a été élevée au roman populaire.

Il faut dire que dans les années 60 la télévision n’était pas aussi présente qu’aujourd’hui.

Et puis il n’y avait pas l’informatique et internet pour bouffer une partie de notre temps et il faut bien l’avouer nous ne vivions pas au même rythme qu’en ce début de 21ème siècle.

C’était bien avant Star Wars.

Ben oui, aussi incroyable que cela puisse paraître, il existe des malheureux qui ont vécu sans La guerre des étoiles.

Quand on pense que les mêmes ne connaissaient pas le mp3 et le DVD.

Et, c’est triste à dire, je fais partie de ces malheureux. Pauvre de moi !

Aujourd’hui je me dis que nous vivions vraiment dans la préhistoire.

Fort heureusement il existait des livres, il existait un éditeur. En fait je crois me souvenir qu’il en existait même plusieurs, mais un seul nous intéressait : Marabout et ses gros livres pas chers.

Un éditeur qui avait soigneusement préparé le terrain, dans les années 50, avec les aventures de Bob Morane. C’est ainsi que nous découvrîmes les exploits de Rocambole, de Ponson du Terrail (8 volumes) ou les Habits Noirs (7 bouquins bien denses) de Paul Féval. Et un peu après les aventures plus modernes de Harry Dickson, de Jean Ray.

Si on connaît encore un peu Jean Ray, aujourd’hui, Ponson du Terail et Paul Féval ne font plus recettes.
La TV a pris le relais, avec ses séries souvent assez ternes, et le cinéma est en train de perdre la magie de l’histoire au profit d’effets spéciaux de plus en plus sophistiqués.

Nous vivons de plus en plus vite et le merveilleux finit par s’estomper devant une technologie de plus en plus omniprésente, là ou cette même technologie aurait pu servir de support au rêve.

Parfois quelques inconscients, profitant de la technologie, ramènent des bouts de préhistoires dans notre présent, comme pour le parasiter. Ainsi lira-t-on quelques oeuvres en ligne, quelques-uns de ces romans qui furent d’une certaine manière, nos star wars à nous :

- de Paul Féval :

Les Habits Noirs
Les Habits Noirs 2 : Coeur d’acier
La fabrique de crimes


- d’Alexandre Dumas :
Robin Hood, le proscrit


- de Ponson du terrail
Le serment des hommes rouges

Il s’agit du dernier roman de Ponson du Terrail, terminé par Charles Chincholle et Georges Grison.

Il faut en profiter. Bientôt plus personne ne lira. Plus personne ne saura ce qu’est un livre.

Albert Robida (qui fut sans doute un bien plus grand visionnaire que Jules Vernes, bien que moins connu) et Octave Uzanne, disaient à la fin du XIXème siècle, dans La fin des livres (attention il s’agit d’un fichier zippé à télécharger. L’introduction est en anglais mais le texte est en français) :

Il faut que les livres disparaissent ou qu’ils nous engloutissent; j’ai calculé qu’il paraît dans le monde entier quatre-vingts à cent mille ouvrages par an, qui tirés à mille en moyenne font plus de cent millions d’exemplaires, dont la plupart ne contiennent que les plus grandes extravagances et les plus folles chimères et ne propagent que préjugés et erreurs. Par notre état social, nous sommes obligés d’entendre tous les jours bien des sottises; un peu plus, un peu moins, ce ne sera pas dans la suite un bien gros excédent de souffrance, mais quel bonheur de n’avoir plus à en lire et de pouvoir enfin fermer ses yeux sur le néant des imprimés!