Nous sommes en 1940. J’avais douze ans et un cœur de patriote.

Dans notre petite cité, la vie coulait lentement au rythme des saisons. Nous étions à peine remis de la mort de notre roi Albert, que notre douce reine Astrid disparaissait à son tour accidentellement.

À cette époque, mon père acheta une radio. Des rumeurs de guerre arrivaient jusqu’à nous et nous avions très vite deviné que la neutralité de la Belgique allait être compromise. Pour aider la Pologne, l’Angleterre et la France venaient de déclarer la guerre à l’Allemagne.

Avec ma sœur jumelle, nous cherchions sur la radio la voix caressante de Tino Rossi. Nous rêvions du plus beau tango du monde et d’un cavalier séduisant. C’était de notre âge. À l’école, nous jetions déjà des regards curieux en direction de la cour de récréation des garçons.

Nous avions prévu de célébrer notre communion solennelle le 12 mai. Nos parents s’occupaient d’acheter de nombreuses victuailles pour régaler toute la famille. Mais le destin en décida autrement. Le soir du 10 mai, notre voisine tomba nez à nez par hasard avec un soldat allemand dans une des rues de notre village. Le lendemain matin, des bruits insolites nous réveillèrent, l’armée allemande prenait position dans nos rues.

C’était la guerre !

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