Déprimée...
il disparait et je ne sais pas si j'ai le droit de me fantômiser pour le rejoindre.
Nul en plus.
Que veux-tu, c'est ainsi...
En attendant... Quoi ?
La vie ?
Cette scène est fulgurante d'un réalisme passé que rattrape la musique des années et du temps mort à jamais.
Tiens, j'écris.
J'aime ça et je voudrais ne pouvoir faire que ça.
Mais il ne faut pas, parce que la vie a décidé pour vous que vous deviez faire ce que vous faites.
On obéit.
Je veux mon livre entre tes mains.
Je veux ta peau sous les miennes.
Ecrire c'est vivre, écrire c'est être.
il disparaît et si je m'évapore ce n'est même pas dit que je le retrouve.
Un méchant et un gentil ça fait deux fois moins au final, alors qu'on croirait le contraire.
On est seul, toujours, partout, tout le temps.
On le cache, mais quelques fois on se rend compte que c'est vrai.
il disparait et je ne sais pas si j'ai le droit de me fantômiser pour le rejoindre.
Nul en plus.
Que veux-tu, c'est ainsi...
En attendant... Quoi ?
La vie ?
Cette scène est fulgurante d'un réalisme passé que rattrape la musique des années et du temps mort à jamais.
Tiens, j'écris.
J'aime ça et je voudrais ne pouvoir faire que ça.
Mais il ne faut pas, parce que la vie a décidé pour vous que vous deviez faire ce que vous faites.
On obéit.
Je veux mon livre entre tes mains.
Je veux ta peau sous les miennes.
Ecrire c'est vivre, écrire c'est être.
il disparaît et si je m'évapore ce n'est même pas dit que je le retrouve.
Un méchant et un gentil ça fait deux fois moins au final, alors qu'on croirait le contraire.
On est seul, toujours, partout, tout le temps.
On le cache, mais quelques fois on se rend compte que c'est vrai.