En ce temps-là, Dieu habitait sur terre.
Un drôle de bonhomme, un fermier, arriva et dit à Dieu :
“Écoute, mon vieux, tu as peut-être créé l'univers mais tu n'es pas fermier. Je vais t'apprendre un peu.”
“Dis-moi !, fit Dieu (tout en souriant discrètement dans sa barbe).
“Donne-moi un an, dit le fermier, et fais comme je te dis. Tu vas voir : finie la pauvreté !”

Pendant un an, Dieu accorda au fermier tout ce qu'il voulait.
Plus de tempête, plus de foudre, plus aucun danger pour le bétail.
C'était le grand confort. Le blé poussait dru.
Si le fermier voulait du soleil, il faisait soleil ; s'il voulait de la pluie, il pleuvait autant qu'il voulait.
Cette année-là, tout arriva à point.
Le blé poussait tellement haut que le fermier alla trouver Dieu et lui dit :
“Regarde, mon vieux. Encore dix ans comme ça et il y en aura assez pour nourrir tout le monde sans que personne ne travaille !”.

Mais lorsqu'on fit la récolte, il n'y avait rien à l'intérieur des grains de blé. Des cosses vides. De l'air. Le blé, qui avait poussé si haut, ne contenait rien.
Surpris, le fermier demanda à Dieu ce qui s'était passé.
“Parce qu'il n'y avait ni défi, ni conflit, ni friction, parce que tu as évité tout ce qui était mauvais, le blé, qui avait poussé si haut, ne contenait rien.
Il faut toujours se battre un peu.
Il faut la nuit entre les jours. La tempête, la foudre, le tonnerre, il en faut.
Ils secouent l'âme du blé.”

Le fait est que finalement, nous sommes tous devenus adultes. On aurait pu prolonger indéfiniment l'enfance de notre vie. Tout le monde aurait pu, non? Tout jeunes, nous rêvions d'un idéal, on l'appelait, on le guettait, on y aspirait de tout notre coeur. Et puis, le jour où il s'est dessiné, on a eu peur de le vivre. On a eu peur de ne pas être à la hauteur de nos propres rêves.
 On a eu peur de marier cet idéal à une réalité dont on devenait responsables. C'est si facile de renoncer à être adulte, si facile d'oublier ses fautes, de mettre l'erreur sur le compte d'une fatalité qui masque nos paresses.

Il est aussi facile de tout mettre sur le dos des autres, de les juger, de les condamner et de s'absoudre par le fait même. « Mon père était comme ci », « Ma mère était comme ça. » On se dit d'une famille pauvre, sans ambition, dysfonctionnelle. Puis, on justifie aussi ses propres dysfonctions, ses propres peurs, sa propre ingratitude.
On a peur d'avancer dans la vie et on n'aime pas ce que l'on voit, des autres d'abord puis de soi, tout au fond de son âme. On devient un être irresponsable envers ses rêves, qui fait de sa vie un lot de faux-fuyants et de prétextes à se vautrer dans la boue de ses propres peurs : la peur de ne pas être aimé, la peur d'être rejeté, d'être abandonné, d'être trahi, de ne pas être à la hauteur simplement.
Et on met ses masques : ceux de la fuite, de la dépendance, de l'infantilisme, ceux du contrôle, de la rigidité et le pire, le masque du paraître ou du matérialisme. On a alors perdu son idéal, ses rêves…

On fait les choses parce que la société nous dit de les faire, parce qu'on a peur des quand-dira-t-on, des jugements de surface, et on fait semblant d'avancer, on se fait croire que l'on avance, parce que cette même société nous juge selon les seuls critères de la productivité et de l'avoir. Et le pire, c'est qu'on le sait.
Ainsi, on fait un autre travail que celui qu'on aurait aimer faire. On se marie parce qu'il faut bien se caser.
 On s'habille du manteau que les autres veulent voir sur son dos.
 Et on s'enlise pour longtemps, pour trop longtemps.

Puis le réveil sonne. La crise de la trentaine ou de la quarantaine arrive.
 Et on se dit : pourquoi ne ferais-je pas ce que mes rêves me dictent depuis l'enfance? Remise en question douloureuse s'il en est. Et on « s'instrospecte » à s'en rendre malade, on se réfugie dans son petit jardin secret, on cherche, on se cherche. On y construit une muraille inattaquable sans se rendre compte que l'on nage encore dans ses peurs : la peur de réaliser ses rêves, la peur de s'aimer, la peur d'aimer l'autre, la peur de vivre, tout simplement.

Et un jour, comme le chevalier du Moyen-Âge, on tombe en bas de ce beau cheval que fut sa monture aux yeux des autres.
C'est utile et protecteur une armure, quand on est à dos de cheval et qu'on fonce dans ses peurs en étant quelqu'un d'autre que soi-même, toujours selon les voeux de la société.
Mais l'armure devient encombrante quand on est tombé au bas de son cheval on que l'on court avec cette armure sur le dos, quand on court vers l'inconnu d'une vie qui avance inéluctablement vers une fin éventuelle.

Et ce n'est que petit à petit qu'on réussira à enlever cette armure et à refaire comme l'enfant qui dormait en soi, cet enfant que l'on a endormi en soi et qu'on a enfin envie d'écouter. Et c'est là, juste là que le bonheur arrive, dans cette écoute attentive de sa voix intérieure, dans ce lâcher-prise bienfaisant, dans cette gratitude totale envers la Vie, qu'on la nomme Puissance supérieure, Dieu ou toutes autres appellations.
 Dans cet ici-maintenant qui seul nous appartient.

Tu es une poussière d'étoile tombée sur la terre pour apprendre la Vie, puis pour éclairer les zones ombragées. Tu es une parcelle, une étincelle divine qui désire, sans le savoir nécessairement, retourner vers le grand Tout que tu as quitté, comme quand tu reviens d'un voyage, tu désires te retrouver chez toi, dans tes choses. Mais d'ici là… CARPE DIEM !